Vento.

All'inizio si sentiva forte il vento. Faceva sbattere le finestre, muoveva le porte, ululava attraverso le fessure delle imposte. Si sentiva così tanto che ci faceva percepire forte l'ebbrezza di esserci trasferiti nel nostro attico al settimo piano, dove la corrente sembrava farla da padrone. 

Non mi sono mai lamentata del vento. Mi sarò lamentata spesso della pioggia, riesco a lamentarmi dell'afa che il mio caro Salento mi regala d'estate, ma del vento non mi sono lamentata mai.

Mi piace il vento. 

Nelle mie passeggiate pomeridiane con il cane, arriviamo spesso fino a un piccolo viale che termina con un gruppo di alberi, alti, verdi e pieni di foglie. Una sosta qui, anche abbastanza prolungata, mi è d'obbligo, perché, in quel preciso luogo, il vento spesso canta e suona, servendosi delle foglie e dei rami come fossero strumenti musicali. È una delle sensazioni più straordinarie che possa ricordare degli ultimi periodi. Il fruscio delle foglie l'una contro l'altra, la promessa di una stagione che sta per arrivare, la brezza sulla pelle del viso. Quel suono dolcissimo, rapitore, deviatore, che ti promette una dimensione parallela. Un'estasi per l'orecchio e per la mente. Così, mentre il mio cane cerca il punto esatto della terra dove lasciare la sua consueta scia di pipì, io mi trastullo con il suono del vento.  

Poi un giorno, dopo tanto tempo trascorso nell'attico, mi accorgo che il vento non si sente più. Deve essersi smarrito fra i tanti pensieri, fra l'abitudine che si insinua in ogni appartamento, fra i suoni familiari delle mura domestiche, fra le tante cose da fare. 

Ma oggi ho rizzato l'orecchio all'ascolto, e mi sono accorta che lui c'è. Sono io a non sentirlo mai e che ho imparato a ignorarlo. È ormai diventato parte di noi, di questa casa che lo conosce fin troppo bene, su questo settimo piano che si affaccia sul mondo. 

Se mi chiedessero qual è il mio elemento, non sceglierei né acqua né terra né fuoco. Sceglierei l'aria. 

Il vento mi dona un senso di freschezza, l'idea della natura in movimento, lo stelo di un fiore, una foglia d'autunno, i rami degli alberi, tutto che si muove senza una direzione precisa. Un po' come fanno i pensieri, ballerini e ribelli.

Simona